‘Roar’ presenta a Nicole Kidman comiendo fotografías y aún así se queda corta

¿Y si Merritt Wever tuviera sexo con un pato antropomorfizado? ¿Y si Betty Gilpin fuera una muñeca Barbie de la vida real? ¿Y si Nicole Kidman se tragara fotografías? ¿Y si Cynthia Erivo fuera devorada viva lentamente? ¿Y si Alison Brie fuera un fantasma que resuelve misterios?

La nueva serie antológica de Apple TV+ Roar, que se estrena hoy, se encarga de retratar gratuitamente estas bizarradas, Black Mirror-en un intento de mostrar las ansiedades, los obstáculos del sistema y los placeres ocasionales de ser una mujer en la sociedad patriarcal. Se trata del primer proyecto del dúo creativo Liz Flahive y Carly Mensch desde la atroz cancelación de su excepcional serie de Netflix GLOW en 2020 e incluye a algunos de los principales miembros del reparto de la serie. Al igual que la colección de cuentos de Cecelia Ahern de la que se adapta la serie, no hay mucho hilo conductor que conecte estos cuentos feministas aparte del realismo mágico de la serie y la amplia observación de que las mujeres experimentan cosas. Asimismo, los resultados de estos esfuerzos surrealistas son muy poco sutiles, un poco cursis, en su mayor parte observables, y ocasionalmente singulares.

La serie de 8 episodios es, en primer lugar, una gran oportunidad para ver a tus actrices favoritas de la televisión de prestigio (y a unos cuantos galanes) flexionar sus músculos interpretativos y demostrar por qué merecen protagonizar películas de éxito -si es que ya no lo han hecho- en lugar de perderse en el actual mar de programas en streaming.

Hablando de ello, la reina por excelencia del streaming, Nicole Kidman, que ejerce de productora ejecutiva, protagoniza el episodio más conmovedor de la serie, interpretando a una mujer que ve cómo su madre (interpretada por Judy Davis) sufre demencia e intenta recuperar sus propios recuerdos consumiendo las fotos de su infancia. A pesar de estos extraños y dramáticos montajes, las fábulas contadas en Roar son en gran medida anticlimáticas y a menudo les cuesta encontrar conclusiones satisfactorias. Sin embargo, este error es conveniente para esta viñeta de corte vital, que tiene éxito como escaparate impresionante para dos titanes de la interpretación. ¿Quién no quiere ver 30 minutos de Kidman y Davis manteniendo intercambios tensos y a veces sentimentales en un viaje por carretera? En otros casos, da la sensación de que Flahive y Mensch se limitan a extraer ideas del léxico feminista moderno y a subrayarlas una y otra vez sin decir gran cosa.

Por ejemplo, en “La mujer que desapareció”, protagonizado por Issa Rae, y “La mujer que encontró marcas de mordiscos en su piel”, protagonizado por Cynthia Erivo, la serie muestra una comprensión de los problemas específicos que afectan a las mujeres negras. En el episodio de Rae, interpreta a una autora de éxito cuyas memorias están siendo adaptadas para una película. Mientras asiste a reuniones en Los Ángeles, poco a poco se vuelve invisible para los blancos que la rodean, sobre todo para un grupo de productores masculinos -uno de ellos interpretado por Nick Kroll- que quieren convertir sus experiencias con el racismo en una experiencia de realidad virtual para el público blanco, a pesar de sus objeciones. La serie no sabe qué hacer con su disolución al final del episodio y, sin querer, se suma a su estado de no ser vista ni escuchada. El episodio de Erivo también hace un guiño a las necesidades médicas de las mujeres negras, que son sistemáticamente desatendidas, pero no está interesado en explorar el tema más allá de un acto de labia.

Además, no hay mucho rigor aplicado a “The Woman Who Was Kept on a Shelf”, en el que Betty Gilpin interpreta a una esposa trofeo que renuncia a su carrera de modelo para ser exhibida en su casa por su adinerado marido (Daniel Dae Kim). También renuncia al más mínimo examen de las dinámicas raciales en juego para centrarse en la opresión de una mujer blanca. En última instancia, el inmenso talento de Gilpin se desperdicia en una metáfora muy obvia y extendida que se queda corta a la hora de afirmar que la sociedad valora a las mujeres por su apariencia por encima de su inteligencia, y que tampoco se capta de forma especialmente fascinante desde el punto de vista visual.

Curiosamente, el episodio mejor concebido resulta ser “La mujer que fue alimentada por un pato”, que tiene un logline que parece formulado para hacerse viral en Twitter durante una semana. Escrito por Halley Feiffer, combina una historia familiar sobre hermanas en diferentes lugares de sus vidas y, sí, la zoofilia, que está plasmada de una manera muy caricaturesca, fantástica y cómica que evita que se sienta totalmente repugnante, además de que parece claramente imaginada. De todos losSi bien es cierto que los intentos de la serie de ir a un lugar genuinamente extraño, este se pega el aterrizaje y todavía se las arregla para eludir una conclusión ordenada. Por supuesto, sólo un actor tan encantador y ganador como Wever podría interpretar a un protagonista cortejado por un pato parlante.

Alison Brie está igualmente impresionante interpretando al fantasma de una mujer asesinada que resuelve su propio caso mientras está siendo mal manejado por dos investigadores misóginos (interpretados por Chris Lowell y Hugh Dancy). El episodio es otra interesante subversión de un género que no suele mostrar a las mujeres en su totalidad. Otros episodios, como el protagonizado por una mujer mayor (Meera Syal) que devuelve literalmente a su marido a una tienda como si fuera un televisor defectuoso en Best Buy, pueden calificarse en su mayoría de encantadores y simpáticos.

En general, me alejé de Roar con la misma reacción que tuve con la serie Max de HBO Minx, sobre la creación de una revista porno para mujeres en los años 70. Con la excepción de algunos episodios, es el tipo de televisión feminista superficial que exige el crédito de presentar ideas progresistas, supuestamente radicales, sin ilustrar ninguno de esos conceptos de manera fresca e incisiva. En ese sentido, Roar como proyecto parece un poco autocomplaciente, como si existiera principalmente como ejemplo del tipo de historias “matizadas” y “diversas” que las mujeres pueden contar en la televisión actualmente. (Hay que decir que la serie no presenta ninguna historia inequívocamente queer ni representaciones de mujeres trans).

Tal vez deberíamos alegrarnos de que a Merritt Wever se le permita tener un romance con un pato en la televisión. Por desgracia, no justifica del todo Roarla existencia de Roar.