Saint Omer’ es una película fascinante sobre una madre inmigrante que mató a su propia hija

La obra de Eurípides Medea ha sido adaptada innumerables veces, y sin embargo Alice Diop insufla una vida urgente y oportuna al clásico griego con San Omer, un drama que levanta ampollas sobre una joven inmigrante acusada de asesinar a su hija pequeña y el novelista que asiste al juicio con un plan para convertir la historia en un libro. Contada principalmente a través de los diálogos testimoniales de la acusada, un juez y los testigos, es un asunto moralmente complejo definido por los rostros, las expresiones y las palabras, a la vez implacable y compasivo, escaso y sutilmente evocador. Inspirada en el caso real de 2016 de Fabienne Kanou, es una película inquietante (y embrujada) que existe tanto en la pantalla como, en otro sentido, dentro de la mente de uno, y es ahí donde se instala de forma duradera, desafiando la idea de la inocencia y la culpa y royendo el sentido del bien y el mal,

Estrenada en el Festival de Cine de Nueva York, después de haber sido aclamada por la crítica en los festivales de Venecia y Toronto -por no hablar de la candidatura francesa al mejor largometraje internacional en los Oscar de este año-.Saint Omer se centra inicialmente en Rama (Kayije Kagame), una profesora y escritora nacida en París cuyos padres son de origen senegalés y que mantiene una relación comprometida con un hombre caucásico llamado Adrian (Thomas de Pourquery). Rama es alta, delgada y tiene una mirada de casi perpetuo desapego, por lo que no sorprende que una de sus hermanas, en una reunión de tarde, comente que siempre fue reservada. Sin embargo, no son sus hermanos los que causan dolor a Rama, sino su madre, una viuda fría y severa cuyo silencio durante este encuentro dice mucho sobre su disposición y actitud hacia su hija, lo que probablemente sea la razón por la que, durante una comida, Adrián alude a hacer reformas en su casa (una pista sobre un próximo bebé) y Rama lo corta, no queriendo abordar el tema con su madre.

Co-escrito por Amrita David y Marie Ndiaye, San Omer se remonta esporádicamente a la infancia de Rama con esta dura matriarca a través de secuencias sin diálogo que aparecen y desaparecen con una fluidez casi inconsciente, y que están impregnadas de ira, miedo, angustia y tensión. Diop dice poco pero transmite mucho en estos interludios fugaces, rellenando las lagunas de una relación madre-hija tensionada por décadas de alienación, miseria y trauma. Sin embargo, se habla mucho cuando Rama viaja de París a Saint-Omer para asistir al juicio de Laurence Coly (Guslagie Malanga), una madre senegalesa que ha admitido haber llevado a su hija Elise, de 15 meses, a Berck, donde la dejó en la playa para que la arrastrara la marea. Laurence no discute los hechos de este atroz crimen, ni su culpabilidad (respecto a la repugnancia de los demás por su conducta de “asesina de bebés”, confiesa: “Comparto su horror”). Sin embargo, se ha declarado inocente, y es esa defensa la que traspasa a Rama y constituye la mayor parte de la película de Diop.

Con una cara redonda y unos ojos que oscilan entre el dolor y la rabia, Malanga es un centro de atención muy astuto. Una vez que Laurence sube al estrado, es interrogada por un juez (Valérie Dréville) y también, en ocasiones intermitentes, por los abogados de la defensa y la acusación. Las pruebas que aporta son la historia de su vida, que comienza con su difícil crianza en Senegal, con una madre insensible y un padre igualmente exigente que dio prioridad a su educación y acabó enviándola a la universidad en Francia para que pudiera convertirse en médico. Un cambio de carrera (a la filosofía) pronto dañó su vínculo con sus padres, y cuando un trabajo de niñera fracasó después de que su padre la dejara sin recursos, Laurence, de 24 años, recurrió a Luc Dumontet (Xavier Maly), un hombre blanco de 57 años, aparentemente cruel y opresivo, con el que inició una relación romántica y sexual, a pesar de que era décadas mayor que ella y seguía en contacto constante con su ex mujer, con la que tenía una hija.

La narración de Laurence es una historia de abandono, vergüenza, desplazamiento y soledad, provocada primero por su madre y luego por Luc, de quien dice que la escondió por humillación y se negó a aceptar la paternidad de su hijo. Es un relato conmovedor de los malos tratos que, como toda la película, está salpicado de prejuicios raciales y étnicos manifiestos y encubiertos -la cuestión de la elocuencia y el decoro de Laurence, de piel oscura, es un tema frecuente y punzante-, así como de misoginia dominante. San Omersin embargo, evita las respuestas fáciles. En el testimonio de Luc, en algunos de los hechos introducidos por el juez y el fiscal (que revelanLaurence no es del todo veraz), y en la afirmación de la propia Laurence de que la “brujería” la llevó a asesinar a su progenie, surgen impresiones inquietantes sobre las fuerzas entrelazadas que están en juego. Estas complicaciones se ven exacerbadas por la tímida relación entre Rama y la madre de Laurence, Odile Diata (Salimata Kamate), que asiste al juicio y parece debatirse entre la simpatía y el desprecio por su hijo.

Las instantáneas de Rama tumbada en la cama, con la mano en el vientre y el semblante agitado por la inquietud, transmiten sus sentimientos de parentesco con Laurence y, en particular, su miedo a la inminente paternidad y la posibilidad de que ella también pueda engendrar una dinámica tóxica entre madre e hija. Sin embargo, si esos paralelismos son claros, San Omer sigue siendo un estudio de carácter ambiguo, que busca la empatía con Laurence incluso cuando frustra una noción totalmente fiable de quién es, y por qué ha cometido este crimen impensable. La cámara de Diop mira a Laurence y a Rama en hipnotizantes primeros planos de larga duración, como si se esforzara por verlos, y se mueve por la sala del tribunal con una agudeza reveladora, sobre todo con un primer movimiento de vaivén que capta la naturaleza literal y figurada del proceso.

Lleno de ecos que unen el pasado y el presente, Laurence y Rama, San Omer –que se inspira en su antigua fuente espiritual, intenta comprender a su protagonista infanticida como un demonio, una víctima o tal vez una combinación indescifrable de ambos, creada por una familia y una sociedad que intentaron despojarla de su autonomía. Lo que surge en última instancia es una petición de comprensión, tanto entre las madres e hijas de la película, como entre nosotros y Laurence. Es esta última vena la que Diop explota con fines poderosos durante su clímax, escenificando el argumento final del abogado defensor como un discurso ante la cámara que aborda el misterio fundamental de esta tragedia – “¿Por qué?”- a través del concepto de que todas las madres e hijas comparten “células quiméricas” y, por tanto, “son monstruos terriblemente humanos”. Interpelando a sus espectadores y dejando espacio para diversas respuestas e interpretaciones, San Omer resulta ser un retrato inquietante de los lazos que unen, y de las formas en que a veces estrangulan.